Русский форум Кипра

Приходит день, когда уходит лед.
От теплых рук на горле тают раны.
Приходит день по полосе в полет
сюда,
где фон перечертили краны.

Уже теплей от первых лунных струн.
Рыжа вода,
как кровь,
у постамента.
Светлеет тень среди взвихренных дюн
у темных дек чужого инструмента.

Роняют чайки перья из зобов.
Никто не жив из проходящих мимо.
И тонкий звук нерастворенных слов
не растворен в перемещеньях дыма.

Последние –
все те же, что всегда.
Плывет огонь из целовавших звуки.
Вот сгинул свет у ледяного льда,
совсем не отражающего руки.

У постамента – завихренья рун.
Течет огонь из целовавших реки.
Уже теплей от пробужденных лун
у золотой виолончельной деки.