Русский форум Кипра

Последний день угас под эстакадой.
Ну наконец мы чище и одни.
Уже идут сентябрьской прохладой
на переходе скомканные дни.

Раскрылся ветер,
словно крылья, белый.
Давай вперёд, где небом пахнет лес...

Вы мне казались тёплой и дебелой,
когда я вас оплакал наотрез.

Метнулась тень от туч, как от калитки.
Вот шевельнулось сбоку, словно смерть.
И по ладам последних вальсов Шнитке
я выхожу на свет и круговерть.

А ТО – всё ближе.
Дай мне, что ли, руку.
Уже открыто прямо и вперёд.

Уже тебя, мной брошенную суку,
я отпеваю с плачем наотлёт.

А день цветёт всё медленней и туже...
Как ломки звёзды снизу возле ног!
Как мне остыть на холоде снаружи,
где я тебя опять не превозмог?

Но снова – вот и зной у Акапульки,
замшелы стены, словно бархат рук,
и к чёрной фотке с надписью «Расульке»
меня ведёт ненаш и многорук.

И нет тебя,
оплаканной на крене
чужого ветра,
скошенного в вой,
где я ласкал раскрытые колени
на затемнённой слева мостовой.