Русский форум Кипра

Стекает свет с дождинкой звонкой
И, разбегаясь по стеклу,
Вдруг золотою перепонкой
Мерцает зайчиком в углу.

Ребёнок тянет к деду ручки
И просит зайчика поймать.
Но деду просто не до внучки,
Когда он ей отец и мать.

На общественной помойке
Воробей и Соловей,
Соловей не очень бойкий
Без жены и сыновей.

Воробей – колхозный парень.
А Соловушка – певец,
Исполнитель вольных арий
Для восторженных сердец.

Между ними нет различья,
Разве, что талант певца.
А судьба простая, птичья
От начала до конца.

Всё меньше дней погожих
И ясных сновидений.
Среди шальных прохожих
Всё больше приведений.

Былая безупречность
Отсутствует в столицах.
Всё реже человечность
Оттаивает лица.

vstar писал(а):Не знаю, чтобы делал я,
Когда б лишился этой чести
Бывать и думать с Вами вместе,
Мой друг, поэзия моя.

Наверное – ослеп, оглох,
Чугунный Быт согнул бы плечи.
И стоном кончился бы вздох,
Когда бы ты ушла из речи.

А я иду к своей звезде,
Как нищенство за подаяньем.
Она нигде, она – везде
И свет её не постоянен.

А мне ещё за ней идти,
Идти туда, куда не ходят,
Где всё как будто впереди,
Где пáдают, но не находят.

Одинокий пыльный куст,
Придорожный веник.
За его порывы чувств
Ни любви, ни денег.

Кто ж в ответе за него
Перед грозной тучей.
Очевидно – никого.
Да, счастливый случай.

Я снова нищ и неуютен,
Как мой народ.
Дарю себя прохожим людям
За анекдот.

С умом окучивая слово,
Себе во вред,
Ловлю наивного и злого
На сущий бред.

Молва российская не очень
К хмельным строга.
Тогда о чём же Вы, «чёрны<е> очи»,
Душа – строка?!

Кому же верить, если не себе.
И всё же я не очень верю
Своей раздвоенной судьбе
Перед глухой зеркальной дверью.

Ступив однажды на карниз,
Слова бессмысленны и вздорны.
Зачем мне знать где верх, где низ,
Когда я сам по обе стороны.

vstar писал(а):Одинокий пыльный куст,
Придорожный веник.
За его порывы чувств
Ни любви, ни денег.

Кто ж в ответе за него
Перед грозной тучей.
Очевидно – никого.
Да, счастливый случай.

А мне все больше начинает нравиться

РС: и на мой взгляд - чем короче, тем лучше...

vstar писал(а):Кому же верить, если не себе.
И всё же я не очень верю
Своей раздвоенной судьбе
Перед глухой зеркальной дверью.

Ступив однажды на карниз,
Слова бессмысленны и вздорны.
Зачем мне знать где верх, где низ,
Когда я сам по обе стороны.

Мне очень понравилось..
Только зависла на слове "ступив", простите.. вообще уже

Ступив однажды, я пошла на барахолку
Взяла там номерк, уселась, жду...
Лет через пять была взята за холку.
Хохол к хохлу, а жид- к жиду..

versanche писал(а):Ступив однажды, я пошла на барахолку
Взяла там номерк, уселась, жду...
Лет через пять была взята за холку.
Хохол к хохлу, а жид- к жиду..

Я бы вторую строчку поменял:

Ступив однажды, я пошла на барахолку
Фарсила! Черти прятались в аду!
Лет через пять была взята за холку.
Хохол к хохлу, а жид- к жиду..

Crus

Фарсила! Черти прятались в аду!

Это то, что между строк!

Помните, давно, были такие перевертыши, картинки? Поищу..

На планшете не перевернешь...

Чем выше дух мой непокорный,
Тем выразительней молва.
И дом, похожий на игорный,
Чеканит медные слова.

Но даже вздор не так опасен,
Как унижение Творца.
Врёт попугай, что «мир прекрасен»,
По долгу красного словца.

А мир стремительно прекрасен
И выразительно велик.
И вечным солнцем опоясан
Его лирический родник.

Когда смотрю в глаза Вселенным,
Как в омут Вечности гляжусь,
Я становлюсь вселеннопленным,
Её частицей становлюсь.

Смотрю старательно, на совесть,
Чтоб угадать там свой предел.
И обретаю невесомость
И чистоту горящих тел.

Не потому боюсь я высоты,
Что вдруг смогу упасть к её подножью.
Волнуюсь я томительною дрожью
От близости глубокой красоты.

Здесь, согревая душу о рассвет,
Я слышу песни в солнечном зените.
Дробится время на осколки лет
И застывает памятью в граните.

Дрова горят светло и жарко,
И пахнет жаренной корой.
Но почему совсем не жалко
Следить за пламенной игрой.

Огонь блестит глазами беса,
Легко играя кумачом.
Огонь шумит душою леса
И, видно, очень увлечён.

Ему до чёртиков привычно
Играть на ветреной волне.
И всё же пламя необычно,
Как, впрочем, многое в огне.

Как переменчива погода,
Так переменчива судьба.
Мы все выходим из народа:
«Ать-два, ать-два!»

Нас перемешивает город,
Но сердце помнит о селе.
Нас перевешивает голод,
И руки тянутся к земле.

И пусть заботами провисли
Дороги в мелочный уют.
Мои друзья, шальные мысли,
Ногам покоя не дают.

Перед памятью других
Трудно выжить безответно,
Среди самых дорогих,
Среди самых беззаветных.

На пороге светлых сил,
В глубине самозабвенья,
Посреди дремучих зим
Ледяного отверденья.

Где живое существо
Каменеет благородно.
Где духовное родство
До сих пор ещё безродно.

Как много слов не выстрадано мною,
Как мало их понадобилось мне.
Не я ли сам всему тому виною –
Сжигаю их на медленном огне.

Кому и в чём пришлись они порукой,
А сколько их развеялось как дым.
И всё, что я копил для памяти и друга,
Забрал себе единственный мой сын.

Теперь он сам в мои слова играет
И раздаёт неряшливо другим.
А я хожу и следом собираю,
Не в силах видеть брошенное им.

Меня изменить нельзя.
Каков уж я есть – я есть.
Простите меня, друзья,
За то, что имею честь
Сказать Вам об этом вслух
Однажды и навсегда,
Сорвав с языка испуг,
Однажды и… навсегда!

И я народ, и Вы народ.
Таких, как мы – невпроворот.
Таких, как мы, хоть пруд пруди.
И позади, и впереди.

Народ во всём похож на нас
И состоит из наших масс.

Народ велик и многолик.
То как дитя, то как старик.
Ему поклон, ему почёт.
Ему вдогон – любой начёт.
О нём пекутся все вокруг.
Он для вождей – ближайший друг.
Ведь это Он внушает им
Вставать под наш гражданский гимн.
И скопом всех вести вперёд
Туда, куда ведут народ.

А может быть народ – толпа,
А может быть – толпа слепа.
А может быть – всё может быть…
Пойду историю творить.
Ведь я – народ, народ – творец!
В конце концов всему конец.
От также ясен для меня,
Как холод вечного огня.

Прости меня, честной народ
За камень в свой же огород.

Мы прозябли от нищеты
Наших лозунгов инфантильных.
Сколько вырублено щепы
Ради прихоти самостийных.

Но, прощаясь и с тем, и с тем,
Превратившихся в головешку,
Мы хороним у древних стен
С героическим вперемежку.

Выживает один из ста,
По которому дело мерят.
Наша совесть почти чиста,
Даже внуки почти нам верят.

vstar писал(а):Мы прозябли от нищеты
Наших лозунгов инфантильных.
Сколько вырублено щепы
Ради прихоти самостийных.

Но, прощаясь и с тем, и с тем,
Превратившихся в головешку,
Мы хороним у древних стен
С героическим вперемежку.

Выживает один из ста,
По которому дело мерят.
Наша совесть почти чиста,
Даже внуки почти нам верят.

ВОВА! скажите простым ямбом, чего вы хотите все это время своих декламирований?

- ! - ! - ! - !
- ! - ! - ! - ! -
- ! - ! - ! - !
- ! - ! - ! - ! -

Uniform писал(а):ВОВА! скажите простым ямбом, чего вы хотите все это время своих декламирований?

- ! - ! - ! - !
- ! - ! - ! - ! -
- ! - ! - ! - !
- ! - ! - ! - ! -

За что мы любим дурака?
За терпеливое блаженство.
За то, что мысль его легка
И тешит наше совершенство.

За то, что к месту невпопад
Гнусавит всё, что между прочим.
За то, что родственный примат
При встрече выглядит не очень.

А может быть за то, что сам,
Глаза дурацкие не пряча,
Вдруг обнажает общий срам,
Истошно радуясь и плача.

То свысока, то напрямик
Он провоцирует уродство,
Даруя нам живое сходство
В копилку собственных улик.